O pico mais alto da Grã-Bretanha fica em Gales. Snowdon  soma 1085 metros acima do nível do mar.  Lá de cima a vista é de tirar o fôlego. Subindo a gente já perde o fôlego sem precisar ver coisa nenhuma. Mas o espetáculo visual que se tem no alto, bem no alto,  paga todo e qualquer eventual incômodo. Começamos nossa aventura por volta das 9 da manhã. À nossa frente, a tarefa de percorrer 15 quilômetros: 8 de subida, 7 de descida (a gente aprende atalhos rapidinho).  Os  primeiros 200 metros de distância são a prova mais dura do percurso. Não são nem de perto os mais perigosos, mas por alguma razão são os mais cansativos e desestimulantes momentos da jornada. É quando a gente pensa ter perdido toda a energia do corpo, que não garante dar nem mais um passo, e se virar a cabeça ainda consegue ver o ponto de partida, pertinho, pertinho. A tentação de dar meia volta só não é maior que o orgulho, ainda mais perto de um grupo de adolescentes que parecem feitos de borracha. Não cansam, não reclamam e têm impulso suficiente pra correr em vez de andar. Então, orgulhosamente continuo, nem tão firme, nem tão forte, mas sempre avante. Daí um pouquinho não sinto as pernas. E é só continuar caminhando, caminhando... Não sinto nem frio. Tiro a jaqueta protetora e a primeira camada de roupa. É quando começo a realmente admirar a paisagem. Uau! Que vista, que maravilha da criação divina! A única mancha na paisagem é aquele maluco vestido de ninja fazendo sei lá o quê quase no pé da montanha. O indivíduo desmiolado pula de uma rocha pra outra, desafia a gravidade e escala metros de rochedo como se fosse a coisa mais fácil do mundo. Volta e meia usa a  espada atracada nas costas pra fazer exibição grátis de artes maciais pra platéia acima. Minhas acompanhantes adolescentes decidem fazer fã clube pro ninja palhaço. Pra meu horror ele começa a subir em nossa direção...Faz um bom progresso do lado mais íngrime da montanha, mas finalmente desiste ou é vencido pelo cansaço.  Horas depois estamos no alto de Snowdon. É um cenário deslumbrante! Depois do lanche, a sessão de fotos e a gente lembra que é hora de voltar...Dessa vez por um caminho mais curto, só que bem mais íngrime. Mas isso eu conto no próximo post.

O modelo da foto acima (tirada no parque das Aves) me faz lembrar de um outro bicudo que conheci anos atrás no Centro de Animais Silvestres em Santarém. Lá fui apresentada a criaturas ilustres, raras, em perigo de extinção, ou em momento de descoberta, e que me renderam boas gargalhadas e reportagens interessantes. A memória mais extraordinária, no entanto, me vem de um papagaio ordinário, de comportamento estranho. Numa das imensas gaiolas do centro, ele era só mais um, camuflado no meio de outras dezenas de bicudos da mesma espécie; traiçoeiro que nem ele só. Tratadores e biólogo bem que tentaram me prevenir quanto ao caráter enganoso do empenado. Eu, entre incredulidade e senso de preservação própria, decidi esperar antes de arriscar. A gaiola se abre, entra o biólogo e nada acontece. Entra um dos tratadores e tudo é uma calma só. Entra o repórter cinematográfico e os anfitrões nem barulho fazem.  Imagino um texto rápido e uma passagem cheia de atitude dentro daquela gaiola. Não resisto a tentação e aí, chega a hora da estrela. Mal ponho um pé na gaiola e o Zé carioca do avesso é todo garras e bico no meu couro cabeludo. O cinegrafista em vez de ajudar, continua filmando, filmando, sem noção do terror que literalmente se afinca na minha cabeça. O indivíduo ainda se arrisca a me sugerir que a matéria ia ficar show se a passagem fosse feita com o papagaio ali mesmo.  É nessas horas que a gente conhece os amigos. O biólogo, mais humano, faz algumas tentativas de desatracar o bicho  que insiste em perfurar o meu crânio. O tratador me olha com cara de “eu bem que avisei.” Depois de momentos que me pareceram eternos, o bicho finalmente desiste de me assassinar em público e vai parar no braço do biólogo. Calminho, calminho, nem parecia o espetáculo de horrores de segundos atrás.  O tratador não resiste: “Falei que o bicho num gostava de mulher.”

Jamaicanos adoram futebol brasileiro. A-do-ram. Quando digo que sou brasileira por essas bandas, eles desandam a falar e a perguntar (terror) sobre tudo e sobre todos envolvidos com bola no Brasil. Daí, quando digo que Futebol não é matéria realmente dominada por mim, eles me olham com cara de quem tá vendo um herege na frente.Se tento falar, passo vergonha. Então prefiro a técnica jornalística: em vez de responder, pergunto. E é com meus amigos jamaicanos que estou aprendendo um pouco mais sobre a religião Futebol no Brasil. Pelé e Sócrates, que não jogam há decadas, ainda são mundialmente conhecidos e reconhecidos. Soube dia desses que Sócrates se foi. O amigo Jamaicano que me deu a notícia tava com cara de quem tinha perdido um amigo. Descubro também que Ronaldinho só é considerado fenômeno de gordura e de preguiça, e que Kaká já foi o melhor jogador do mundo, mas que hoje o rei da bola é um argentino. Argentino? Pergunto entre incredulidade e estupefação. Deixo passar... Mais uns dias e retomamos a conversa. E lá me vem um pra me dizer que futebol brasileiro é isso e é aquilo, mas que não tá mais no topo. Os bonzões da bola do momento, diz ele com ar de entendido, são os argentinos. Desconversei pra não ficar irritada com o aprendiz de locutor esportivo. Posso não entender de bola, mas entendo de torcida. Perder o título de melhor do mundo, vá lá, que ninguém consegue ter tudo o tempo todo. Agora ser rebaixado pelos  vizinhos hermanos...não há sangue brasileiro que não ferva.

Gosto da simplicidade de Maria,  da devoção de Madalena, , da disposição de Marta, das demonstrações de amor da outra Maria (a irmã de Marta). Gosto de Priscila, de Lídia, de Dorcas. Mulheres empreendedoras! Gosto da mulher cananéia de Mateus 15. Que fé! Que determinação! Gosto de Abigail, de Joquebede, de Lia (nunca simpatizei muito com a irmã caçula, a Raquel). Gosto de Ester, de Débora, de Miriam. Gosto de Acsa, a audaciosa filha de Calebe . Gosto de Mical, ainda que não totalmente. Tenho inveja da mulher de Provérbios 31. Sinto pena de Tamar, a filha de Davi. Tenho ojeriza a Atalia e a Jezabel, as rainhas loucas. E gosto de Rute, a minha heroína bíblica favorita no momento.

Futebol brasileiro já é pra mim um imenso ponto de interrogação. Futebol americano, com todos aqueles marmanjos dentro de capacetes se matando pra avançar 10 metros em campo então... Mas é desse universo quase desconhecido que vem o meu mais novo herói. O nome dele é Tim Tebow. Tá fazendo o maior sucesso na liga de futebol americano, não só pelos looks ou pelo talento com a bola, que por sinal, nem é tanto, mas por uma genuína e inspiradora fé. No meio de gigantes egocêntricos, cuja vida pessoal se reduz a jogo, a bebida, a sexo e a escândalos de toda a sorte, um menino de 24 anos se dispõe a mostrar e a viver o que acredita. Ele fala o nome de Cristo em cada frase que pronuncia; não tem vergonha de ajoelhar e de orar em campo antes, às vezes durante, e depois de cada jogo; e não tem medo de ser criticado. O gesto virou moda e até gerou um novo verbo: “tebowing: ato de ajoelhar com uma mão no chão e outra na fronte em sentido de oração; ato de imitar Tebow; agir como Tebow.” Fãs, adversários e até as chefes de torcida (imagine) andam praticando o novo verbo. Críticos não faltam. Defensores também não. Num aspecto ambas as categorias concordam. Tebow não é hipócrita. Não é encenação. Não é falsa religiosidade. Tebow é um autêntico crente. Pode não ser o jogador ideal para o seu time, mas com certeza seria o marido ideal para a sua filha. É o que dizem. Tebow também não é orgulhoso. Não tem de quê, dizem os críticos. É um dos mais atrapalhados quarterbacks da liga. Mas ele demonstra aprender rápido. Em sete jogos, cinco vitórias e uma melhora impressionante na habilidade esportiva. O que falta em talento, sobra em determinação e humildade. Humildade suficiente pra reconhecer as próprias limitações. Humildade necessária ao processo de aprendizado e de aperfeiçoamento, seja no que for. Tebow pode não ser o melhor quarter back do momento mas é, sem dúvida, o mais popular.

Colocar a casa em ordem não é tarefa simples nem rápida. Só comecei e a lista de destaques já tá dobrando a esquina... Um mar de generalidades e uma gota de precisão aqui e ali pra me valer o título de especialista. Título, aliás, emprestado do jornalista Ari Peixoto que define bem o que me proponho a mostrar neste blog. O "especialista" é pretensão, sei. Mas as generalidades... confira.

E a primeira da lista vem de Paris porque encuquei que quero aprender francês. J'aime beacoup la France!
A quem interessar possa segue abaixo a letra da música. Vejamos quantos bicos você é capaz de  fazer e quantas vogais você pode ler sem pronunciar...Ehehehehe