O modelo da foto acima (tirada no parque das Aves) me faz lembrar de um outro bicudo que conheci anos atrás no Centro de Animais Silvestres em Santarém. Lá fui apresentada a criaturas ilustres, raras, em perigo de extinção, ou em momento de descoberta, e que me renderam boas gargalhadas e reportagens interessantes. A memória mais extraordinária, no entanto, me vem de um papagaio ordinário, de comportamento estranho. Numa das imensas gaiolas do centro, ele era só mais um, camuflado no meio de outras dezenas de bicudos da mesma espécie; traiçoeiro que nem ele só. Tratadores e biólogo bem que tentaram me prevenir quanto ao caráter enganoso do empenado. Eu, entre incredulidade e senso de preservação própria, decidi esperar antes de arriscar. A gaiola se abre, entra o biólogo e nada acontece. Entra um dos tratadores e tudo é uma calma só. Entra o repórter cinematográfico e os anfitrões nem barulho fazem.  Imagino um texto rápido e uma passagem cheia de atitude dentro daquela gaiola. Não resisto a tentação e aí, chega a hora da estrela. Mal ponho um pé na gaiola e o Zé carioca do avesso é todo garras e bico no meu couro cabeludo. O cinegrafista em vez de ajudar, continua filmando, filmando, sem noção do terror que literalmente se afinca na minha cabeça. O indivíduo ainda se arrisca a me sugerir que a matéria ia ficar show se a passagem fosse feita com o papagaio ali mesmo.  É nessas horas que a gente conhece os amigos. O biólogo, mais humano, faz algumas tentativas de desatracar o bicho  que insiste em perfurar o meu crânio. O tratador me olha com cara de “eu bem que avisei.” Depois de momentos que me pareceram eternos, o bicho finalmente desiste de me assassinar em público e vai parar no braço do biólogo. Calminho, calminho, nem parecia o espetáculo de horrores de segundos atrás.  O tratador não resiste: “Falei que o bicho num gostava de mulher.”

Jamaicanos adoram futebol brasileiro. A-do-ram. Quando digo que sou brasileira por essas bandas, eles desandam a falar e a perguntar (terror) sobre tudo e sobre todos envolvidos com bola no Brasil. Daí, quando digo que Futebol não é matéria realmente dominada por mim, eles me olham com cara de quem tá vendo um herege na frente.Se tento falar, passo vergonha. Então prefiro a técnica jornalística: em vez de responder, pergunto. E é com meus amigos jamaicanos que estou aprendendo um pouco mais sobre a religião Futebol no Brasil. Pelé e Sócrates, que não jogam há decadas, ainda são mundialmente conhecidos e reconhecidos. Soube dia desses que Sócrates se foi. O amigo Jamaicano que me deu a notícia tava com cara de quem tinha perdido um amigo. Descubro também que Ronaldinho só é considerado fenômeno de gordura e de preguiça, e que Kaká já foi o melhor jogador do mundo, mas que hoje o rei da bola é um argentino. Argentino? Pergunto entre incredulidade e estupefação. Deixo passar... Mais uns dias e retomamos a conversa. E lá me vem um pra me dizer que futebol brasileiro é isso e é aquilo, mas que não tá mais no topo. Os bonzões da bola do momento, diz ele com ar de entendido, são os argentinos. Desconversei pra não ficar irritada com o aprendiz de locutor esportivo. Posso não entender de bola, mas entendo de torcida. Perder o título de melhor do mundo, vá lá, que ninguém consegue ter tudo o tempo todo. Agora ser rebaixado pelos  vizinhos hermanos...não há sangue brasileiro que não ferva.

Gosto da simplicidade de Maria,  da devoção de Madalena, , da disposição de Marta, das demonstrações de amor da outra Maria (a irmã de Marta). Gosto de Priscila, de Lídia, de Dorcas. Mulheres empreendedoras! Gosto da mulher cananéia de Mateus 15. Que fé! Que determinação! Gosto de Abigail, de Joquebede, de Lia (nunca simpatizei muito com a irmã caçula, a Raquel). Gosto de Ester, de Débora, de Miriam. Gosto de Acsa, a audaciosa filha de Calebe . Gosto de Mical, ainda que não totalmente. Tenho inveja da mulher de Provérbios 31. Sinto pena de Tamar, a filha de Davi. Tenho ojeriza a Atalia e a Jezabel, as rainhas loucas. E gosto de Rute, a minha heroína bíblica favorita no momento.